Ange crasseux, tes milles voix rauques sans tact
S’écrasent sur les faces de statues de cire.
Sont-ce les alcôves évidées d’anciens lacs ?
Ces yeux gris que rien ne saurait adoucir.
Eux ? Des morts qui dispersent l’opprobre d’automne.
Une fille noire s’en écarte d’un pas sobre.
Elle donne le ressac à tes yeux mornes,
Et de sa main dispensent l’aumône d’octobre.
Ta main serre (à rien) ses pièces éparsées.
Tu es bon (à rien) pour une nuit à l’hôtel,
Que des draps propres(-à-rien) s’en viendront bercée.
Le train lève l’ancre sonore, souriant, tu sors,
Mes pensées faciles vacillent et s’éteignent. Elle
Te regarde partir par la vitre, et s’endort.